傍晚，一个戴口罩的男生走进来，身上没背包，也没拿手机。他坐下二十分钟，没说一句话，最后只写了一个字，“撑。”
他离开时脚步很轻，像怕打扰谁。
青辞设置了错别字专栏，他说：“太多人来时太慌张，写的贴纸上全是错别字。”
但许葭却觉得，那些错别字里，藏着更动人的原貌，于是他们保留这些字，照原样贴出来。午后时光，有人推门进来，看了看店里，再看一眼门口手写的牌子。
“你们这里……真的不会催我好起来？”
许葭笑了笑：“不会。”
那人松了一口气，坐下后说了第一句话：“我已经在别人的劝我加油里活太久了。”他说自己上个月刚辞职，“我不是不想努力，是我累了，我不想在崩溃的时候还得笑着说谢谢你建议我去看心理医生。”
“你知道我真正想听到的是什么吗？”
“就是那种你可以烂一会儿，没人会打扰你的声音。”
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青辞把一张卡片递给他，上面写着，你可以烂一会儿。没人急着让你拼回去。他拿着卡片看了好久，最后说：“我想留一个标签，写在心墙最上面。”
“写什么？”
他写，“没关系，不是逃避，是暂停。”
他们把这句话贴在了墙顶最中央，之后的几天，不知为何，这张贴纸成了所有访客最常驻足的一张。
某天，一位年轻妈妈带着大约四五岁的小女孩进店，孩子看了看墙，又看了看桌上的便利贴，问妈妈：“这里是学校吗？”
妈妈笑着说：“不是，是能让你随便写写心情的地方。”
孩子摇头：“那我不要写心情，我写我今天想吃蛋糕。”
她写下，“今天的我想吃蛋糕。不是昨天的我，不是明天的我，是今天的。”
青辞贴上时说：“这可能是最高级的情绪表达了。”
许葭有时候也坐在柜台后默默写自己的便利贴，不是老板的身份，是作为某种终于有地方说话的普通人。
有一天她写下这样一行字，悄悄贴在沉默角的抽屉后面，我不是脆弱，是终于放弃了逞强。青辞看到时没说话，只在那贴纸旁边写了两个字，我懂。
这家店并不总是人来人往，有时也会安静三天，无人敲门，但许葭和青辞从不焦虑。情绪的来访不像外卖，不会准点，不必催送。这算是没关系商店的营业理念之一吗？
但其实，没关系商店的营业理念从未变过，人不需要解释自己的痛苦，人也不需要证明自己值被倾听，人只需要来。
某天晚上十点半，窗外飘起小雨，街边的便利店刚收摊，一盏路灯忽明忽暗。
“我们要不要关门了？”许葭洗好最后一只杯子，问。
“再等十分钟。”青辞没抬头，只是轻轻拨了一下门口的风铃。
叮，门就真的被推开了，一个穿着保安制服的大叔走进来，肩膀湿了一块，帽檐滴着水。他搓搓手，有点不好意思。
“你们还没关门啊？我本来想着试试运气。”
许葭忙请他进来坐，又泡了壶热茶。
他说他是附近大厦夜班保安，每天十一点后巡逻一次，那栋楼空荡荡的，只有值班电梯嗡嗡地响。
“我巡完楼就习惯绕两圈。”他笑了笑，“以前总看见你们店门口有光，今天实在是想进来看看。”
“欢迎。”许葭说，“你可以在这儿坐坐，不说话也行。”
“我有话。”他顿了顿，从口袋里拿出一张旧票根。
“这是我老婆年轻时第一次请我看电影，那时候我胆子小，拉她手还抖。”
“她现在不在了。但我一直留着这个，怕哪天想不起。”他把票根贴在便利贴上，写了一行，“我有个秘密，我年轻时真的很爱你。现在也还在。”
青辞小心地收起那张票根，装进了旧物信笺档案夹。
今天营业时间又延长了，直到夜里十二点，一个男青年推门进来。他戴着耳机，穿黑风衣，肩膀有水渍，右手拎着吉他包。
他放下包，坐在窗边，点了一杯热水。
“我在这附近住，半夜经常写歌。”他说，“但最近写什么都觉得矫情。”
“前几天我在微博上看到这家店，有人说，你说不出口的故事，这里会听。”
他没写便利贴，只哼了一段曲子，很轻很轻，然后笑道：“这就是我今天的留言了。”
许葭悄悄记下旋律，在便利贴上写了，你今天不想说的事，已经藏在你哼的歌里。
凌晨一点半，一个年轻妈妈带着一个看起来还没睡醒的男孩进店，男孩头发炸着，眼圈发红。
“对不起，我们不是来喝茶的。”她一边说一边抱歉地鞠躬。
“他失眠，不肯在家睡，我就想带他出来转一圈。”
小男孩在沙发上蹭来蹭去，忽然指着沉默角说：“我可以坐那儿吗？”
“可以啊。”许葭把小毛毯给他盖上。
男孩没说话，只写了一张便利贴，我晚上都睡不着，我想爸爸回来讲我睡前故事，他妈妈在一旁，轻轻咬住下唇。
有的时候，送外卖的小哥也会站在门口犹豫很久。
“我不是来写情绪的。”他挠头，“我就是……送完这单，不想立刻回家。”
他最后坐在门口长凳上，手里拿着一杯姜茶，什么都没写，只说，“我有点怕一个人回家。不是怕黑，是怕一回家就啥事都没了。”
青辞坐在他对面，两人没再多说话。
雨下得更大时，小哥起身说：“你们这地方……有点像人心里的走廊。”
“哪种走廊？”
“你知道那种走着走着，突然有张椅子让你坐一会的地方。”
许葭听见这话，站在柜台后面心头一动，她突然觉得没关系商店可以再多一条欢迎大家来的可能，比如说没关系商店就是是深夜的走廊，有一盏灯，为你亮着。
最后青辞和许葭决定，每月最后一周的某天，没关系商店会彻夜不关门，挂上夜灯模式。
青辞将深夜来信区贴得满满，每条都匿名、无标签，贴法也无规律，他说：“凌晨的情绪，不需要分类，它们本来就属于迷路的时刻。”
许葭点头：“但哪怕迷路，也需要一点亮光。”
说完话还没有几分钟，风又吹动门铃，不是人进来，是风带来了一张吹落的便利贴，青辞捡起来，上面只写了一句话，“谢谢你们开着灯。”
他们把这张贴在了店门的内侧，每次闭店前，都会看到它，仿佛有人轻声提醒他们，“你们做的事，真的有人看见了。”
开店第七十三天，许葭决定将门口那块写着欢迎进来写下你的心事的小黑板换掉。
“换成什么？”青辞问她。
她没立刻回答，而是慢慢在纸上写下一行字，我们没有答案，只有倾听，新牌子就这样上了街。
许葭站在店门口，看着自己手写的那行字在阳光下略显褪色。她觉得有一点羞涩，又有一点坦然。
她知道，不是每个人都想被理解。
有时候，只是被允许倾诉本身，就已经是一种很深的接住了。
许多天之后的某个下午，一个拖着小行李箱的大学女生不知道从哪找来的，她说自己是中途从旅途中逃出来的，“和朋友出行，有点小吵架，也不是大事，但我突然很想找个地方，一个人待一会。”
她挑了最角落的位置坐下，桌子旁放着一个写着可打草稿再贴的空笔记本，她一口气写了四页，然后只剪下一段话贴上去，“我真的不想每次都当那个情绪稳定的人了。”
许葭没有接话，只是在她离开的时候，悄悄把贴纸补了一层胶，青辞站在边上，看着她的动作忍不住说道，“每个人都有资格不稳定，人不是计划表。”
到了夜晚，店里只剩两三盏小灯，空气也柔软下来。
一个四十多岁的男人推门而入，他穿着干净的T恤，脖子上还挂着刚下班的工牌，他自我介绍说是某互联网公司的后端工程师。
“我看微博上有人发了你们这家店。”他说，“本来只是顺路看看，结果就真进来了。”
他翻了一会便利贴，然后自己写下，35岁，不再热爱代码，37岁，不再热爱管理，现在，我不太确定自己还热爱什么。
贴上那张纸的时候，他把手按在心口的位置，说，我好像很久没说出这句话了。青辞请他留下联系方式，说以后我们也许可以举办职业模糊者座谈会，男人笑了，说：“你们真的是疗愈业的理想主义。”
没关系商店越来越好，店里还新增了很多地方。比如说，店里开始设了一个角落叫非特长展示区，意思是可以展示你并不擅长，但很喜欢做的事。
有人放了一张自己画的漫画，线条很歪，但故事很温柔，有人贴上自己失败的烘焙照片，焦糖塌陷了，但旁边写着我吃了两口就哭了。