斯特莱克无法摆脱那种不切实际的想法：他应该远远地嗅到案发现场的气味，就像一只以腐肉为生的禽鸟，他曾接受过这样的训练。
难道他——曾经对奇怪、危险、可疑的事情有着超强的直觉——没有意识到，那不甘寂寞、喜欢作秀、喜欢宣传自己的奎因，失踪的时间太长，而且太过沉默了吗?
因为那个愚蠢的傻瓜不停地鬼哭狼嚎……因为我已疲惫不堪。
他翻身下床，朝卫生间走去，可是思绪总是固执地回到那具尸体：狰狞可怖的空腔，烧焦的眼窝。凶手曾在那个仍在流血的怪物周围走来走去，轻轻地把刀叉摆正，而当时奎因的惨叫声也许还在那个拱顶大房间里回荡未绝……斯特莱克开列的单子上还有一个问题：如果有动静的话，邻居是否听见了奎因临死前的动静?
斯特莱克终于上床了，用汗毛森森的粗壮手臂挡住眼睛，倾听内心的想法，那些想法像他的也是工作狂的双胞胎一样对他喋喋不休，不肯闭嘴。法医鉴定已经超过二十四个小时。虽然全部检查结果还没出来，但肯定会形成一些观点。他必须给安斯蒂斯打电话，弄清那些结果说明了什么……够了，他对自己疲倦的、过分活跃的大脑说，够了。
当兵的时候，不管是在光光的水泥地上，岩石嶙峋的泥土地上，还是在他的重压下一动就吱呀作响的凹凸不平的行军床上，他都能依靠意志力立刻入睡。此刻，他也凭着这种意志力，像一艘战舰轻轻滑入漆黑的水域一样，轻松地沉入梦乡。
第二十一章(1)
他那时死了吗?
什么，终于死了，真的、真的死了吗?
——威廉·康格里夫，《悼亡的新娘》
第二天上午九点差一刻，斯特莱克慢慢地走下金属楼梯，心里又一次问自己，为什么不想想办法把鸽子笼电梯修好。摔伤后的膝盖仍然红肿酸痛，因此他预留了一个多小时前往兰仆林，他可没有钱老打出租车。
一开门，一股凛冽的冷空气扑面而来，接着便是一片白光，一个闪光灯在他眼前几寸远的地方闪了一下。他眨眨眼睛——三个男人的轮廓在他面前晃动——他举起手挡住新一轮的闪光灯齐发。
“你为什么没有把欧文·奎因失踪的事告诉警方，斯特莱克先生?”
“你当时知道他死了吗，斯特莱克先生?”
一刹那间，他考虑退回来，对着他们把门关上，可是那就意味着要被困在这里，而且待会儿还得面对他们。
“无可奉告。”他冷冷地说，径直走向他们中间，不肯改变自己的路线丝毫，逼得他们只好闪身给他让路，其中两个连连发问，另一个跑着后退，啪啪地照个不停。平常斯特莱克出来抽烟时经常陪他一起站在吉他店门口的那个姑娘，隔着玻璃惊讶地看着这一幕。
“你为什么没有告诉任何人他已经失踪了两星期，斯特莱克先生?”
“你为什么没有报警?”
斯特莱克一言不发地大步往前走，双手插在口袋里，神色冷峻。
他们慌慌张张跟在他身边，想让他开口说话，如同两只尖嘴海鸥朝一艘拖网渔船发起俯冲袭击。
“想再给他们露一手吗，斯特莱克先生?”
“比警察更胜一筹?”
“出名对生意有好处是吗，斯特莱克先生?”
他当兵时打过拳击。他想象着自己猛地回转身，对准肋骨的位置来一记左勾拳，打得那个小瘪三弯下腰去……“出租车!”他喊道。
他钻进车里时，闪光灯一直闪个不停;幸好前面路口是绿灯，出租车轻快地驶离人行道，他们追了几步便作罢了。
笨蛋，斯特莱克想，在出租车拐弯时扭头看了一眼。肯定是警察局的某个混蛋把他发现尸体的消息透露了出去。不可能是安斯蒂斯，他不会正式公布这个情报，而是某个怀恨在心的混蛋，因为卢拉·兰德里的案子一直对他耿耿于怀。
“你是名人?”司机从后视镜里望着他，问道。
“不是，”斯特莱克不愿多说，“请把我放在牛津广场。”
司机对这么短的距离感到不满，不出声地抱怨了几句。
斯特莱克掏出手机，又给罗宾发了短信。
我离开时门外有两个记者。你就说是给克劳迪打工的。
然后他给安斯蒂斯打电话。
“鲍勃。”
“我被人堵在门口了。他们知道我发现了尸体。”
“怎么搞的?”
“你还问我?”
沉默。
“事情总会传出去的，鲍勃，但不是我告诉他们的。”
“是啊，我看见了‘他家的一个友人’那句话。他们试图说明我没有告诉你们是想自己出名。”
“伙计，我可从来——”
“最好通过官方渠道透露出去，理查德。烂事如泥，沾上洗不清，我还要在这一行混饭吃呢。”
“我会搞定的，”安斯蒂斯保证道，“听着，今晚过来一起吃饭行吗?法医给出了初步想法，咱们最好谈一谈。”
“行啊，太好了，”斯特莱克说，这时出租车驶向牛津广场，“什么时间?”
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